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Freitag, 01. September 2006Darf man es sagen, darf man es nennen?
Neger sein…! Welch ein Bekennen!Da stock' ich schon
wer hilft mir fort
Man darf Tabus nicht unterschätzen,
Ich muss es anders übersetzen (frei nach Goethe)
Frau Wirtin sagt: Se san mia ana,
De Schwoazn, dös san Afrikaner…
Diese Afrikaner, meist Vollbürger des Okzidents, dringen nicht mit Feuer und Schwert, sondern mit rhythmischen Hüftschwingungen, zwerchfellmarternden Klangattacken, über Sportstadien und Music Halls und deren Derivate wie Walkmaennchen und Kompaktplatitüden in den unverteidigten Freiraum der nicht Ursprungsafrikaner ein und bescheren diese mit den bunten Früchten ihrer Altheimat.
Dass diese mittlerweile zwar an Bewohnern eine explosionsartige Entwicklung genommen, an Lebensqualität und selbst an Überlebenschancen jedoch ständig verliert, muss doch jene wenigen nicht genieren, die ihre Fußballer– und Sprinterbeine, ihre Basketballtricks, ihre Schreigurgeln und Showbizzzuckungen zu Millionärsruhm brachten und zu Idolen erhöhten.
Denn man sieht nur,
die im Lichte,
die im Dunkeln
sieht man nicht (meinte Macky)
Alles in Ordnung, kein Neid, denn wer immer reich wird, hat es verdient, sagte doch jemand (Ringelnatz?)
„Reich willst du werden?
Warum bist du’s nicht“
Aber wie kommt es, dass die armen und anderen Weißen sich nun sputen, afrikanisch zu werden?
Hat man glattes Haar, so kräuselt man es, bekämpft die Hautbleiche mit Sonne und Bräunungscreme, bemalt und tätowiert sich rundum, und selbst jene Zonen, zu denen früher nur der Gatte nächtlich Zutrittsrecht besaß, schmückt man mit Ringen nun und was auch immer die ge-pierce-ten Glieder zur Verschönerung brauchen.
Dann trägt man diesen Schmuck, versteht sich, nicht den ganz intimen, aber auch freier Nabel, die durchbohrte Nase, Zunge , Lippe sind nicht ohne, zu Virgin Megastore (gibt’s das in Österreich? Wo kommt denn bloß die Virgin her? Ah, ich vergaß, der Vorhang, jener der sich eisern nannte, ist nicht mehr, doch sollte das es möglich machen? Man denkt ans Gegenteil doch eher!), ins Popko(nein, nicht Korn)nzert oder entzückt sich anderswo, getragen vom pulsierenden Tam-Tam des schwarzen New Orleans oder was soll’s! So voll das Leben, die Ekstase, die Frenesie und kaum ein Wissen, nichts zu sein, als seltsam Brennen trockener Augenlider oder sonstwo…
Singt irgendwo ein trauriger Poet die alten Verse vom Vergehen der Schönheit und vergessner Liebe? Dunkelhäutige Nacht, Afrikanacht!
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